KNABLE-SÄULE: Große und kleine Wellen

Al Knable

Wenn Sie dies eine Weile nicht getan haben, werfen Sie einen Kieselstein in einen Teich und beobachten Sie die Auswirkungen: ein hörbares „Ker-Plunk“, ein kleiner Sprung flüssiger, konzentrischer Wellen, die versiegen, bevor sie überhaupt das Ufer erreichen. Innerhalb von Sekunden ist alles so ruhig wie zuvor.

Heben Sie nun den größten Stein, den Sie heben können, so weit wie möglich hinaus: einen riesigen „Ker-SPLASH“, einen vertikalen Aufschwung aus Wasser, der Wellen ausstrahlt, die nicht nur das Ufer treffen, sondern auch überleben, um auf sich selbst zurückzustrahlen. Es kann mehrere Minuten dauern, bis die Ruhe wiederhergestellt wird.

Und das sind nur die Effekte, die wir von der Oberfläche aus beobachten können. Haben Sie jemals innegehalten und darüber nachgedacht, was unten unsichtbar geschieht?

Ein paar Monate bevor die Welt von COVID abgeschnitten wurde, kam ich in mein Büro und fand auf meinem Schreibtisch einen 6 x 9 Zoll großen gelben Umschlag mit der Aufschrift „Persönliches Geschenk“ vor. Als ich es öffnete, fand ich ein körniges Schwarz-Weiß-Foto eines jungen US-amerikanischen Matrosen, der stramm stand, während ein japanischer Offizier an ihm vorbeiging und mit dem Abstieg einer Leiter begann.

Das Foto wurde am 2. September 1945 an Bord der USS Missouri aufgenommen.

Wenige Augenblicke später unterzeichnete der Offizier im Namen des Kaiserreichs Japan eine Kapitulationsurkunde.

Ein paar Monate später würde unser Seemann nach Hause gehen.

Mein Kopf schwankte ein wenig, aber ich musste lächeln, als ich erkannte, wer der junge Mann war und wohin er wollte.

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Im Herbst 1983 begann ich mein Abschlussjahr an der New Albany High School. Damals hatten wir das Glück, nicht nur regelmäßige Home-Room-Stunden zu haben, sondern auch alle drei Jahre der High School denselben Lehrer für diesen Zweck zu haben. (Für jüngere Leser, die mit dem Konzept des „Wohnzimmers“ möglicherweise nicht vertraut sind: Es handelte sich um einen regelmäßig geplanten Zeitfenster für allgemeine Verwaltungsarbeiten sowie um die Möglichkeit zum Lernen usw. Außerdem waren Sie drei Jahre lang von denselben Klassenkameraden umgeben – Die Zuordnung erfolgt alphabetisch – man lernte sich also ziemlich gut kennen, was bedeutete, dass die meiste „Lernzeit“ im Allgemeinen mit Blödsinn verbracht wurde.)

Anfangs war ich von meinem Klassenlehrer nicht sonderlich beeindruckt. Die Studentenschaft hielt ihn nicht per se für einen „coolen“ Lehrer, obwohl die anderen Lehrer offenbar einen enormen, stillen Respekt vor ihm hatten und sich ihm in Tagesangelegenheiten oft unterordneten.

Er war bescheiden in seiner Baseballjacke; Normalerweise schlendern wir während unserer Sitzungen im Klassenzimmer hin und her. Irgendwann zu Beginn meines zweiten Studienjahres erfuhr ich, dass er früher Fußballtrainer der Schule gewesen war, und ich erinnere mich, dass ich dachte, er würde auf mich als Fußballspieler herabblicken, aber ich hätte mich in dieser Hinsicht nicht mehr irren können, da er sich wirklich dafür interessierte Der Sport stellt sogar Fragen zu den Regeln des Fußballs und zur Spielstrategie. Er nutzte diese Gespräche, um mich besser kennenzulernen, und im Nachhinein glaube ich, dass er zu den meisten meiner Klassenkameraden ähnliche Beziehungen pflegte.

Und so kam es, dass mich im September 1983 an einem Montag mein Klassenlehrer an seinen Schreibtisch rief und mich fragte, warum ich nicht als Vertreter der Schülervertretung für unsere Klassenkamerad kandidiere. Als ich ihm ehrlich sagte, dass ich einen anderen Studenten für diese Position unterstütze, sagte er einfach: „Dann sollten Sie für das Amt des Präsidenten kandidieren.“ Ich gab zu, dass ich darüber nachgedacht hatte, glaubte aber nicht, dass ich eine große Chance hätte, und zögerte daher. Er ermutigte mich zum Laufen.

An diesem Mittwoch erinnerte er mich daran, dass Freitag die Frist für die Teilnahme am Rennen sei. Trotzdem zögerte ich.

An diesem Freitagmorgen überreichte er mir die bereits ausgefüllten Unterlagen zur Einreichung der Wahlunterlagen und wartete auf meine Unterschrift. „Das Schicksal ruft.“ sagte er theatralisch und reichte mir einen Stift.

Er fungierte in den nächsten Wochen als mein inoffizieller Wahlkampfberater, und als ich das Rennen mit knappem Vorsprung gewann, sagte er leise: „Herzlichen Glückwunsch, Herr Präsident!“ Mit einem breiten Grinsen glaube ich, dass er glücklicher war als ich.

So seltsam es auch erscheinen mag, der Gewinn dieses Rennens und die Arbeit, die darauf folgte, weckten in mir ein Selbstvertrauen und ein Interesse an Politik, das weit über mein Abschlussjahr hinaus Bestand hatte.

Als es an der Zeit war, mich für eine Hochschule zu entscheiden, forderte er mich auf: „Werde Kesselbauer!“ Es stellte sich heraus, dass er bei Purdue Football spielte – wer hätte das gedacht? Bis dahin hatte er sich darüber sehr bescheiden geäußert.

Als er ihn ein paar Jahre später (zufällig?) vor einem Footballspiel in West Lafayette sah, fragte er mich nach meinen Zukunftsplänen. Ich erzählte ihm, dass ich über ein Medizinstudium nachdachte, aber nicht sicher war, wie ich dafür bezahlen sollte. Er sagte: „Wenn du schlau genug bist, auf diese Schule zu gehen, bist du auch schlau genug, einen Weg zu finden, sie zu bezahlen.“ Er schlug mir vor, den Militärdienst als Option in Betracht zu ziehen, was ich schließlich auch tat.

Das Auffahren vor dem Anpfiff an diesem Tag war das letzte Mal, dass ich mit ihm gesprochen habe. Manchmal entfernen wir uns von Menschen, lange bevor wir ihre Bedeutung überhaupt zu schätzen wissen.

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Die Veröffentlichung des Films „Oppenheimer“ und die jüngsten Jahrestage des Einsatzes von Atomwaffen über Hiroshima und Nagasaki haben die alte Debatte darüber neu entfacht, ob solche Maßnahmen angemessen waren oder nicht.

Zwischen 1996 und 2000 diente ich als Sanitätsoffizier bei der United States Air Force. In dieser Funktion hatte ich das Privileg, nicht nur Tausende von aktiven Soldaten als Patienten zu sehen, sondern auch Veteranen aus dem Ersten Weltkrieg und den Golfkriegen. Ihre Geschichten waren ebenso vielfältig wie erstaunlich.

Wenn es um die Veteranen des Zweiten Weltkriegs geht, die im pazifischen Kriegsschauplatz gedient haben, kann ich nicht zählen, wie viele ihre Überzeugung geäußert haben, dass der Einsatz der „Bombe“ der einzige Grund war, warum sie überlebt hatten, um nach Hause zurückzukehren.

Einer dieser Veteranen hier in unserer Heimatstadt erklärte kürzlich: „Ich sage nicht, dass es ‚richtig‘ oder ‚falsch‘ war. Ich sage nur, dass ich nicht hier wäre … oder meine Kinder … oder meine Enkelkinder. Denken Sie an die geretteten Generationen!“

Ein Patient, ein pensionierter General, der an der Logistik der Bombenlieferung beteiligt war, sagte mir 1998 unmissverständlich: „Ich schlafe gut. Ich bereue nichts. Es war meine Pflicht.“

Nach langem Nachdenken bin ich zu dem Schluss gekommen, dass harte Männer im Jahr 1945 schwere Entscheidungen treffen mussten, um ihr Überleben – und unseres – zu sichern. Ich werde sie nicht mit dem kalten Luxus des Rückblicks hinterfragen, den mir ihre Bemühungen bieten.

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Der Bogen der Zeit ist in seiner unnachgiebigen, unidirektionalen Form zugleich gnadenlos und schön. Wir sind hier wegen der Taten – und Unterlassungen – unserer Vorgänger. Ich werde eine Zeile aus dem Film „Amadeus“ paraphrasieren, um seine Perfektion zu beschreiben. Verschieben Sie eine Stunde und es würde zu einer Verringerung kommen. Wenn man es eines Tages verdrängt, würde die Struktur einstürzen.

Der General, der mir erzählte, dass er nachts gut geschlafen habe, war Paul Tibbets, Pilot der B-29 Enola Gay, die am 6. August 1945 die Atombombe „Little Boy“ abwarf.

Der örtliche Veteran, der mich dazu veranlasste, an die geretteten Generationen zu denken, verstarb vor ein paar Jahren. Sein Name war Edward Summers. Beim selben Besuch in meiner Klinik fragte er mich, wie ich jemals dazu gekommen sei, mich neben der Medizin auch für Politik zu interessieren. Ich erzählte ihm, dass mein alter Klassenlehrer auf beiden Wegen eine große Rolle gespielt hatte.

Ein paar Tage später gab Mr. Summers einen gelben Umschlag in meinem Büro ab. Darin befand sich ein Foto meines „alten“ Klassenlehrers Forrest McCaffrey, der etwa 20 Jahre alt war und auf dem Missouri stramm stand. Forrest – dessen Leben durch die jüngsten Aktionen einiger hartgesottener Männer durchaus gerettet werden konnte – blickte nicht so sehr auf den japanischen Offizier, sondern über ihn hinweg. Blick in die Zukunft. Blick nach Hause.

Werfen Sie einen ausreichend großen Stein in ein ausreichend großes Gewässer und nichts wird jemals wieder so sein wie zuvor.

Das bedeutet aber nicht, dass es sich verschlechtern muss. Könnte besser sein.

Hängt von uns ab.

Al Knableist Arzt und Mitglied der Floyd County Commissioners.

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